Tiefen Einblick in Kolumbiens Schönheit vermitteln uns die Bilder von Mario Pérez. Langsam sind sie gewachsen - wir fühlen es - und mit dieser Langsamkeit verbinden sich Harmonie und Festigkeit. Wer braucht in Villa de Leyva, wo Mario geboren ist, und wo die meisten seiner Bilder entstanden sind, eine Uhr? Hat einer eine, kann er sie beiseite legen. Und als ob er damit der Langsamkeit, dem Beständigen, noch einen besonderen Ausdruck geben wollte, fehlen in Marios Bilder selten die Steine. Steine sind der Halt seiner Bilder; sie wirken jeder falschen Leichtigkeit entgegen.

Mario gibt das Zeitlose, das Atmen einer Landschaft, wieder, das, was sie uns in der Erinnerung lieb macht.

Zur amerikanischen und europäischen Kunst unserer Tage ist keine Brücke zu schlagen. Wir sind aufgefordert, eine Gangart und einen Rhythmus, die uns verloren gegangen sind, wiederzufinden. Wir werden an Corot, Courbet und Daubigny erinnert, die unsere rasenden Uhren noch nicht kannten. Wir, in unserer vorwärtsstürmenden Welt, haben seither Dutzende von Stationen durcheilt, so schnell, dass wir heute kaum wissen, wo uns der Wirbel noch hinträgt ...

Glücklich der, der nicht im rasenden Zug der westlichen Welt sitzt, der abseits sich dem Einklang von Seele und Natur hingeben und aus solcher Quelle schöpfend, gestalten kann.

Marios Bilder haben eine starke Gegenwart; hat man sie einmal erfahren, kann man sich ihnen nicht mehr entziehen. Er hat keine Akademien besucht, Theorien sind ihm fremd. Er malt von innen heraus, so, wie er muss, und wenn wir Europäer den Klang des 19. Jahrhunderts in seinen Bildern spüren, so sind das keine bewussten Anknüpfungen, sondern seelische Wahlverwandtschaften. Tiefe und Klarheit sind Marios Grundtenor; es ist wunderbar mit Marios Bildern zu leben.

Und Mario kann uns überraschen. Setzen wir unseren Rundgang fort, so sind wir plötzlich gepackt von einem Stier, gesattelt, mit mächtig geschwungenen Hörnern. Festgebunden an einem Nasenring, lässt er ein Ohr hängen und auch sein Blick; seine gequälte Seele hat sich ins Schicksal ergeben. Das ist das Wunderbare an Marios Kunst - wir ahnten es in den Landschaften - doch hier kommt es noch ergreifender zum Ausdruck: er ist fähig, die Wirklichkeit, die wir alle kennen, in ihrem tiefsten Wesen zu erfassen, sie zu intensivieren und bleibend zu gestalten. Er sieht die Schönheit, das Wesen dessen, an dem wir achtlos vorbeigehen; verdichtet schenkt er uns die Natur zum zweiten Male.

Überrascht sind wir auch durch einen Waschtisch mit daneben hängendem Handtuch, darüber als Farbintermezzo ein Kasten. Dabei erinnern wir uns an ein Eisentor, einen Balkon über einer abbröckelnden Mauer oder nur an einen einzelnen Stein. Marios Pinsel vollzieht mit jedem Gegenstand eine Metamorphose. Das Gewöhnliche wird behaltenswert, erhält Würde und Dauer.

Marios Bilder wollen entdeckt werden. Schönheit begegnet uns jeden Augenblick - Mario gelingt es, sie festzuhalten.

Es ist die schmerzliche Erfahrung unserer Zeit, feststellen zu müssen, dass wir über die Räume zu verfügen glauben, indem wir sie durchmessen. Immer tritt dann das Erleben der unausgesetzten Schrumpfung des Lebensraumes vollends ins Bewusstsein. - Angesichts dieser Gemälde entzieht sich nun jede Begrenzung nach der Tiefe hin, wobei die Bodenhaftung ausbleibt, die eine traditionelle Bildarchitektur überliefert hätte. Man erfährt die Landschaft einem Tiefflug ähnlich, wobei wir uns zu hüten haben, in Bodenfühlung zu gelangen. Das Zerschellen in der Materie wäre die unausbleibliche Folge.

Malerei, von Landschaftsmalerei nicht zu sprechen, ist totgesagt. - Welch eine Vermessenheit, sich zu erheben, um aus geborstenen Weltbildern eine neue Gegenständlichkeit durchsetzen zu wollen! Früher hätte man zu einem ähnlichen Ereignis gesagt „Blümchen sind aus dem Winterschlaf erwacht“. Der Zeitgenosse muss dazu sagen „Frechheit!“. Hier treten plötzlich Monumente von Bildern auf, die uns Betrachter überschwemmen, als seien wir zum letzten Mal des Geschenks von inhaltsvollem Raum würdig.

Raum war das Privileg freier Geister. - Wozu brauchen wir Messbänder und Theodolite? Will sich die Menschheit noch mehr Gefängnisse bauen, und dies selbst mit ihrem Denken, ihrem Sehen? - Es predigen doch die Religionen zu hören und zu glauben, um das Leben so zu durchmessen, damit wir die Gitterstäbe nicht sehen müssen.

Wenn schon die Landschaftsmalerei die Religionen* ersetzen soll, dann fragt man, ob das nicht schon längst geschehen sei. Realismus, Impressionismus, die neue Sachlichkeit sind vorbei und das Paradies ist noch weiter fortgerückt.- Das Abendland spricht unablässig „Dein Reich komme“. Wir alle aber wünschen dieses Reich raumsparend ins Jenseits.- Sei er noch so klein, hier wollen wir den verbleibenden Raum erobern, mit Flugzeugen, Bohrmaschinen, Pumpen und Pinseln!

Wohin der Zeitgenosse sich wendet, er steht vor Wänden. Dauer und Luft haben sich beinahe ganz verabschiedet. - Aber durch die Hinwendung an die Schönheit einfacher und überwältigender Erscheinungen beginnt Licht zu wachsen, erst unmerklich, bald drängend, fähig alles mit Sinn, Zeit und Luft zu füllen.

Besteht etwas, das nicht auf Ausdehnung und Schrumpfung angelegt ist? - „Mach dich dünn“ bedeuten die Grüsse heute fast für Jedermann. - Und wo sind die schönsten Erklärungen geblieben, die heissen konnten: „Aufs höchste erfreut mich die Ausdehnung deines Wesens“! Aus Liebe sind sodann die Pinselzüge und Spachtelhiebe zu setzen, auf dass das All nicht ende! Die hintereinander geschichteten Oeffnungen dehnen das Schauen zum Sehnen nach endloser Zeit und demnach zur Erfüllung bisher nie eingelöster Verheissungen. Jedes Bild wird hier zum Klang.

* Philipp Otto Runge schrieb im Februar 1802 an seinen Bruder Daniel: „Wir stehen am Rand aller Religionen,...es drängt sich alles zu Landschaft, ...wir erleben die schöne Zeit dieser Kunst wohl nicht mehr, aber wir wollen unser Leben daran setzen, sie wirklich und in Wahrheit hervorzurufen“.

So also sieht es in den Weiten der Anden aus, 2143 Meter über dem Meer, in der Umgebung von Villa de Leyva. War ich also doch schon einmal in Kolumbien, diesem Land, über das ich vor allem in der Tagespresse gelesen habe?

Ich kann mit den Augen dorthin reisen – und dort sein, als wäre ich wirklich dort. Das ist der intensiven atmosphärischen Präsenz der Gemälde von Mario Pérez zu verdanken. Er scheint mit der Landschaft, die er malt, verwachsen. Er kennt sie in allen ihren Nuancen und Wechseln. In Villa de Leyva ist er aufgewachsen und kehrt, mittlerweile im Tessin lebend, immer wieder dorthin zurück. Die Landschaft hat ihn – und er hat die Landschaft. Er teilt mit ihr den Horizont, der immer und immer wieder seine Kompositionen bestimmt, ob in Kolumbien oder im Tessin, wo er die Berge - ist es ein Reflex der kolumbianischen Landschaft? - nicht als wuchtige Massive, sondern mit einer gewissen Sanftheit malt

Es liesse sich leicht behaupten, Pérez sei ein Romantiker. Seine menschenleeren, nie jedoch öden Landschaften erzählen von Zeitlosigkeit. Sie sind Metaphern für einen Zustand der Schöpfung, in die der Mensch noch nicht eingegriffen hat. Dabei sind die Gemälde keineswegs metaphorisch angelegt, vielmehr malt der Künstler vor Ort. In dem Sinn ist er ein Naturmaler, ohne deswegen Naturalist zu sein. Denn dagegen spricht, in der Reihung der Gemälde, das Konzept, dass es der Horizont ist, der das Bild und seinen Aufbau bestimmt. Dagegen spricht auch, dass den Maler bestimmte Stimmungen mehr interessieren als irgendwelche Details.

Also doch ein Romantiker, zumindest jedoch im besten Sinne des Wortes ein Traditionalist, auch was das Handwerk betrifft. Er setzt eine Tradition der kolumbianischen Malerei fort, die durch Namen wie Eugenio Peña, Ricardo Borrero Alvarez und Jesus Maria Zamora geprägt zu sein scheint. Und seine Bilder erinnern in ihrer symmetrischen, nie aber geometrisch strengen Komposition und und der manchmal geradezu dramatischen Lichtführung auch an Caspar David Friederich, wenngleich Pérez wesentlich grössere Formate verwendet und so die Landschaft weniger zu einem inneren Raum denn zu einem weiten Panorama werden lässt. Romantisch ist auch die Funktion der Wolken. Deren rascher Wechsel steht im Kontrast zur Erdigkeit der Landschaft; in den Wolken spielt das Licht. Es war genau dies was wiederum Friederich, aber auch dessen Zeitgenossen Carl Belchen inter essierte, der eine ganze Reihe von Wolkenstudien machte , ein Genre, das auch bei Pérez zum Oeuvre gehört. Weiter denkt man auch – ohne dass das die Eigenständigkeit von Pérez's Werk schmälern würde – an die ganze weitere Tradition der Landschaftsmalerei des 19. Jahrhunderts, von Gustave Courbet über Jean-Baptiste Camille Corot und die Schule von Barbizon, in der die Freilichtmalerei zum Programm wurde.

Eine weitere kunsthistorische Assoziation führt zurück in die Schweiz, an den Wohnort von Mario Pérez. Es gibt bei ihm nämlich da und dort Lichtstimmungen und -führungen, es gibt bei ihm einzelne Baumdarstellungen, die entfernt an die Gemälde von Robert Zünd zu erinnern vermögen. Und damit wäre ein gewagter Bogen nach Burgdorf geschlagen: zu Franz Gertsch.

Text im Ausstellungskatalog der Ausstellung: „1,2,3,4 kolumbianische Maler in der Schweiz“ Franz Gertsch Museum, Burgdorf, 2008

Kolumbien (Villa de Leyva) und die Schweiz (Sala Capriasca), zwei gebirgige Orte, die er nicht nur malt, sondern auch dort lebend erfährt. Ursprünglich von der eigentlichen Tradition der Landschaftsmalerei in Kolumbien herkommend, der „Escuela de la Sabana“, die ihm sein Vater vermittelt und die er in frühen Jahren auch durch die Landschaft Boyacas in sich aufnimmt. Dann die Uebersiedlung nach Europa, Orte und Museen: Caspar David Friederich als wichtigster Impuls, Alexandre Calame, Caspar Wolf, Ferdinand Hodler, die Mystik der romantischen Landschaftsmalerei in Deutschland, aber auch seine Beziehung zum Naturalismus der Schule von Barbizon: Daubigny, Rousseau, Constable (expressive Himmelsstudien), Corot; und natürlich Courbet mit seinem vitalen und manchmal alegorischen Realismus. Auch das 20. Jahrhundert fliesst auf andere Weise mit ein: Chillida und Joseph Beuys, ein Spanier und ein Deutscher, beides Plastiker, die der Natur in ihren Werken ertastbare, wenn auch abstrakte Dimensionen verliehen. Tatsächlich verbindet alle eine gewisse Wesensverwandtschaft, denn für Mario bedeutet malen, die Dinge zu berühren, sie klar zu benennen, ihre Materialität herüberzubringen, direkt, ohne Methapher.

In seinen neueren Werken gibt es eine bedeutsame Wendung, sowohl technisch als auch thematisch. Sein Blick senkt sich vom Horizont der Panorama-Ansichten und bleibt in der Nähe, wendet sich Wasser, Steinen und Blattwerk zu: dem Bach, der sich zwischen Gesteinsbrocken hinunter windet wie eine lichtfunkelnde Schlange, die sich tosend einen Weg sucht, um sich über Steine in ein ruhiges Becken zu ergiessen, umgeben von grossen, massiven Steinen mit eigentümlichen, anthropomorphen Formen, und über dem sandigen, siena- und ockerfarbigen Grund spiegelt sich der Himmel in der Wasseroberfläche.

Und da sich die Thematik nun gänzlich dem Wasser zuwendet, entstehen Werke vom Meer: Wolken über Wassermassen und Gischt, blau über blau, das Meer jedoch kann seinen Horizont nicht verlassen...

Das Motiv des bewegten Wassers überträgt sich auch auf die Oberfläche des Gemäldes. Das Fliessen des Baches und die suggestive „Rorschach“-Form des Laubes geben dem Pinsel seine Bestimmung, er wird expressiver und drängender. Das Bild hat ein neues Format, nimmt einen anderen Raum ein; das Malen im Freien wird zu einer direkten Auseinandersetzung mit den Elementen. Die vormals meditative Weite der Bilder, die an Friederich erinnert, hat sich in eine ganz persönliche Malerei der verborgenen Orte verwandelt.

„Die Forelle“ von Courbet? Dieses so unmittelbare und doch rätselhafte Bild. - Die Serie mit den Fischen, die wie Sinnbilder im Raum schweben, scheint darauf hinzuweisen. Fische, die sich Grotten, Spalten und Quellen nähern, oder dem „Ursprung der Welt“ (auch dieses Werk ist von Courbet; ein elementares Sinnbild und deshalb tabu). In diesen Sphären findet das Unbewusste Raum, eine verborgene Symbolik zu ergründen.

Somit zeigen sich zuerst: die ziehenden Wolken in den Farben der Tageszeiten; der Nebel: die feuchten Grautöne, das Spiel der goldenen oder bleiernen Schwaden in der Atmosphäre; die steinigen Wüsten, der Umriss der Berge, darin eingebettet in sich ruhende Dörfer. - Und jetzt, aus der Nähe: die funkelnden Wasserkristalle, Steine mit amorphen Formen, das Wasser als Spiegel. Unser Blick kehrt (wie der Lachs) zurück zu den Quellen